Num comboio a vida segue sobre carris.
Como eu gostava de ter uns carris debaixo dos meus pés. E eu própria um comboio, seguia estação a estação na pacatês de um qualquer dia.
Começou a chover. A humidade impõe-se. O cinzento impõe-se e impera sobre as outras cores.
Depois de uma época de fervor eleitoral, cada um olha para si próprio e deixa de projectar expectativas no que se encontra fora de si.
Pois as minhas expectativas eleitorais foram quase todas pelo cano abaixo. Não foram jogadas ao vento... apenas continuam aqui num cantinho dos meus sonhos.
E depois dos interesses, das jogatanas, dos comentários, dos comentadores dos comentários e de tudo mais que girasse em torno das ditas eleições... Só ficam as pessoas e a capacidade de se olharem ao espelho e de poderem ser felizes só com o seu reflexo.
Esse sonho de querer fazer história, de que é que vale? Eu própria o tenho, ou tinha, ou tive, ou terei. Mas a história faz-se todos os dias e só será escrita daqui a uns quantos anos. Interessará, portanto, aquilo que no dia-a-dia somos felizes a fazer e nos motiva para continuar?
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